«Invierno ártico» de Arnaldur Indridason

Estaba desaparecida porque el invierno me sienta mal, así en general, y el último mes de invierno ya no puedo más de frío y nubes y de todo. Llega un momento que ya solo espero que llegue la primavera. Pues eso, estas últimas semanas estaba esperando a ver si llegaba la primavera. Llegó y ya estoy mucho mejor.

Leer a Indridasson justo ahora me ha recordado algo que ya sabía: pase lo que pase, jamás de los jamases, puedo emigrar a un país con un invierno largo y duro. Yo no sirvo para eso. 

«La voz» de Arnaldur Indridason

Las familias normales son las comunidades humanas más secretas del mundo. Riete tú del Club Bilderberg o de la mafia o de todas las demás. Es en las familias donde se esconden los secretos. De puertas hacia fuera todas las familias, sin distinción por raza, religión, clase social o lo que sea, parecen perfectas. De puertas hacia dentro hay mierda para regalar.

Arnaldur Indridason habla de eso. Vale que lo hace utilizando crímenes e investigaciones policíacas y todo eso, pero en realidad él habla de la familia. Y sobre todo de padres e hijos, no de padres y madres (las madres salen, pero poco). Habla de padres haciendo de padres y de lo difícil y complejo que puede llegar a ser y de lo relativo de los conceptos buen padre o mal padre. Porque en realidad, por mucho que uno sea padre, antes y sobre todo, es una persona humana y por eso mismo, siempre, siempre, los padres la cagan, aunque sea sin querer.

«La mujer de verde» de Arnaldur Indridason

Mi ansia por salirme del mundo marketinizado hace que lea a los otros nórdicos. Nórdicos de los que oigo hablar en conversaciones normales de las de tomar un café o beberse un vino. Estoy hasta los mismísimos de que intenten colarme cualquier cosa como novela negra o novela políciaca o novela de misterio o lo que sea que se inventen. Y estoy también hasta los mismísimos de que nórdico o nórdica sea sinónimo de bueno. Así sin más, como si los de ahí arriba fueran siempre los más mejores del mundo mundial y los de aquí abajo unos arrastrados miserables. Menos lobos caperucita.