“Tarde, mal y nunca” de Carlos Zanón

Hay vidas que se descuajaringan al principio y no hay dios humano o divino que las arregle. Son vidas abocadas al fracaso que solo permiten control de daños. Observar vidas así puede que te haga sentir muy bien porque tu vida es distinta o muy mal porque tu vida podría ser como ésas con que solo se torciera una tontería de nada. Con llegar tarde, mal o nunca es suficiente.

Desde la BCNegra de este año Carlos Zanón estaba en mi lista, ya casi infinita, de lecturas. Como, de momento, solo tiene dos novelas publicadas he empezado por la primera. Hay algunas cosas que es mejor hacer con orden y concierto.

Tarde, mal y nunca es la historia de dos hermanos, uno esquizofrénico y otro sin diagnosticar, incrustados en un barrio popular, hijos de un padre profesor de instituto que se fue y de una madre, que no sabemos si por pena, angustia o lo que sea, acabó mal mucho antes de morirse. Tambien es la historia de una madre y sus dos hijas, peruanas, con un padre que va y viene, y un nieto, hijo, sobrino que las sufre.

Es la historia de un bar de barrio, de los que tienen mesas de fórmica, tortillas de patatas resecas tras un cristal y los suelos de color gris sucio. Y del africano que arregla todos los males y del paqui que vende butano y del mafioso de la construcción.

Es la breve historia de un mosso gay y su compañero filósofo de pacotilla.

Es la historia de vidas de esas, abocadas al fracaso, en las que solo cabe el control de daños y los daños, en estos casos, son siempre múltiples y variados.

O Zanón es un chico de barrio o es el maestro de las voces y las imagenes, porque mientras lees eres un vecino de ese barrio y ves los fracasos de los demás y cruzas los dedos para que no te toque a tí. Y es un maestro de las voces porque te cambia el punto de vista del narrador sin que te des cuenta hasta que ya ha pasado, en medio de un párrafo o entre párrafos o entre páginas, así por arte de magia.

Zanón es un poeta. No es un decir, es que escribe también poesía y no sé si sabiéndolo buscaba la poesía también en la novela o si la poesía me salía al paso y me la encontraba. Lo que sí sé es que encontrar lirismo en un entorno como el del libro es difícil y aún así te lo encuentras y lo disfrutas. Bueno, lo de disfrutar este lirismo sí es un decir, no lo disfrutas exactamente, más bien lo sufres.

Tarde, mal y nunca genera angustia vital. Al principio, lo lees como quien ve una película de marcianos y te dices que eso no existe y que alguien se ha tomado algo o ha fumado mucho para producir semejantes escenas. Pero Zanón escribe un texto que suena tan a verdad que acabas el libro sintiendo que estás en la calle donde sucede todo, que vives ahí, que esa gente son tus vecinos y que tu vida también es solo control de daños.

Aquí los policías no investigan, como si fueran los delegados del destino, te persiguen en su nombre. Y claro, te pillan. Pero eso ya lo sabes cuando empiezas a leer porque el libro tiene un tono fatalista que lo cubre todo. Sabes que va a acabar fatal pero sigues queriendo saber cómo de fatal va a acabar.

Éste es un libro para leer en invierno un dia que estés triste. Leélo un día de esos que te sientas mal sin saber exactamente por qué. Quédate en casa, cubrete con una manta, pon música triste, abre una botella de algo y lee. Pueden pasar dos cosas: o te acabas de sentir mal del todo y ya de ahí sólo te queda subir o te das cuenta que lo tuyo es tontería y se te pasa automáticamente. Es lo que tienen los libros, bien leídos, te pueden arreglar rotos y descosidos y todo lo demás.

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